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在以往类似的场合下,布鲁斯从未如此清楚地确定这样一个再明了不过的事实,意识就像一把从火中滚过的热刀,将黏糊糊的、如黄油一般的梦乡从中间切作两半,刀面映出他的眼眸,直至他喉咙中发出徒劳的哼笑,轻蔑、傲慢,再上一点可怜的自我放逐,就好像这样做就能安慰到谁似的。随后,他突然发现,这些情绪都不是他的,只因为他也如此过,就理所当然地混淆了其中的界限。
布鲁斯正置身于布莱雷利的梦境中。
私人化的记忆、过往、悲喜在梦境面前都不过是一件件无可遁藏的材料,不受控制地为世界独一无二的观众上演滑稽的戏剧,过去、现在以及未来,反反复复,但很少有人能从这神秘的国度中带走什么,一点片段,一点香气,一点旋律,竖日就会在晨光中消逝。
他知道自己在做梦,也知道自己不应该在此处,他翻开修道院的抄本,一页页阅读上面潦草的拉丁文,转过身,他似乎落进了一片叙述战争的残页里,因为作者没有写下后文,所以冲锋陷阵的骑士举着刀,在夕阳中被固定在了马上。
啊,旅人。骑士在沉闷的盔甲中发出声音,请将我的思念带回我的故乡。
这里是哪里?布鲁斯问,他没有直接答应,不知道为什么,他产生了一种笃定,如果是布莱雷利,他也许会答应。
你认为这里是哪里呢?是波斯?我们正在同异教徒厮杀,又或者是英格兰,我们跟随伟大的诺曼底公爵,发起最后的冲击……你好像不中意这个,南北战争如何?我刚从雨林中逃出来……哦不不,你想要更宏大的、更现代的……那么,这里是斯大林格勒,总行了吧!
他不紧不慢地细数着,于是他的服装也在虚幻的夕阳下不断变化,破烂的盔甲、漂亮的授勋装,又或者是平民的长袍、夹克,再到一件件现代军装。但没有一件得到布鲁斯的另眼相看。
你是谁?他问,好像给眼花缭乱的变化按下了暂停键一样,对方重新穿回了盔甲,漆黑的,光落到他的铠甲上,披风猎猎。
骑士一只手举着剑,保持着冲锋的姿态,一只手打开了他的面甲,露出一张无比熟悉的脸……一张……他自己的脸……
我是堂·吉诃德,穿着蝙蝠盔甲的男人说。欢迎来到哥谭。
下一秒,他又跌入另一个场景里去了,他仍然在修道院中,坐在长椅上,像是来望弥撒的,但教堂空无一人,只有透过彩窗玻璃蜿蜒而下的光,圣洁的唱诗声在教堂中回荡。
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